„Die Schwiegertochter ist kein kostenloser Küchenroboter“
— Am Samstag kommen etwa zwölf Leute — sagte Galina Petrowna, ohne ihre Schuhe im Flur auszuziehen, und schüttelte den nassen Schnee aus ihrem Barett direkt auf die Fußmatte.
— Aber keine Sorge, Dasha. Ich habe schon alles geplant: Schweinebraten aus dem Ofen, Kartoffeln nach Landart, zwei Salate und etwas Süßes. Deine Medovik ist so gut, dass man sich die Finger danach leckt. Daria stand am Herd, ein Holzspatel in der Hand. In der Pfanne zischte traurig Buchweizen mit Zwiebeln — ein Abendessen nach dem Gehaltstag, wenn das Geld gerade angekommen, aber schon wieder weg war: Auto, Rechnungen, Medikamente für die Mutter.
Draußen im Novemberhof kaute der erste Schnee, und jemand ließ einen Kia aufheulen, als würde er gleich nach Baikonur starten.
— Zuhause? — fragte Daria. — Also wo genau „Zuhause“?
— Nicht im Treppenhaus natürlich
— Galina Petrowna zog endlich ihre Schuhe aus und trat in die Küche wie jemand, der Miete bezahlt, Rohre gewechselt und Vorhänge ausgesucht hat.
— Natürlich hier. Ihr habt Platz, einen ausziehbaren Tisch, schöne Fenster. Die Leute mögen Raum, keine engen Löcher.
— Wann hast du vor, mich zu fragen?
— Dasha, was fängst du jetzt an? — die Schwiegermutter verzog das Gesicht.
— Ich habe es doch rechtzeitig gesagt.
Heute ist Dienstag, Samstag ist die Feier. Vier Tage reichen völlig. In meinem Alter habe ich in einer Nacht ein Fest für zwanzig Leute organisiert, und niemand ist gestorben. Im Gegenteil — alle haben alles aufgegessen.
— In Ihrem Alter hat das Essen weniger gekostet, und die Nerven gab es vermutlich gratis dazu.
Galina Petrowna tat, als hätte sie nichts gehört. Sie holte ein Blatt Papier aus ihrer Tasche und legte es auf den Tisch.
— Liste. Ich habe alles aufgeschrieben, damit du dich nicht überanstrengst. Kein billiges Wurstzeug, Olya meinte letztes Mal, der „Olivier-Salat sah arm aus“.
Und richtiger Käse, kein Gummi. Ich habe übrigens Geburtstag — 58 Jahre.
Daria schaltete den Herd aus. Der Buchweizen verbrannte im selben Moment, als würde er auch seine Meinung äußern wollen.
— Hier gibt es keine Feier.
— Wie bitte?
— Keine. Kein Schweinefleisch, keine Olya und keinen Geburtstag in meiner Wohnung.
Stille.
— Sag das auch deinem Mann.
— Das werde ich.
Und so begann der Konflikt.
Die Wahrheit am Nachmittag
Igor kam um halb neun nach Hause.
— Mama? — er spannte sich sofort an.
— Hier — antwortete Galina aus der Küche.
— Was passiert hier?
— Nichts — sagte Daria.
— Deine Mutter hat Leute in meine Wohnung eingeladen und mir eine Einkaufsliste gebracht.
— Nicht „deine“, sondern „unsere“ — korrigierte die Schwiegermutter.
— Die Wohnung steht auf meinen Namen.
Die nächsten Tage waren von Spannung erfüllt.
Schließlich brachte Igor Einkaufstüten nach Hause.
— Was ist das?
— Ich habe Mama versprochen zu helfen. Wir machen einen Teil des Essens hier…
— „Wir“?
— Ich mache es.
— Du? Daria sah ihn lange an. Igor konnte Pelmeni kochen und Eier braten, fragte aber trotzdem, wo das Salz sei — obwohl es immer am selben Platz stand.
— Du willst nicht kochen. Du willst die Party deiner Mutter durch die Hintertür bringen.
Stille.
— Bring die Sachen zurück zu deiner Mutter — sagte Daria schließlich. — Jetzt.
Samstag
Der Samstag begann viel zu ruhig. Als die Gegensprechanlage klingelte, sah Daria fremde Leute auf dem Bildschirm: Frauen und ein Mann mit einer Torte.
— Das kann nicht wahr sein…
— Die Gäste! Öffnet! — kam es von draußen.
Wenig später füllte sich der Flur mit Schnee, Parfüm und fremder Selbstverständlichkeit.
— Wir haben uns wohl in der Adresse geirrt…
— Die Adresse stimmt. Die Information nicht — sagte Daria.
In diesem Moment rief Igor seine Mutter an.
— Ich komme — sagte Galina ruhig. — Macht kein Theater.
Daria nahm ihm das Telefon aus der Hand.
— Sie gehen woanders essen. Hier gibt es keine Feier.
— Dasha, mach keine Szene!
— Die Szene ist selbst angekommen.
Schließlich gingen die Gäste.
Ein neues Leben
Am Abend kam Igor zurück.
— Mama ist wütend. Alle haben gestritten. Aber am Ende war die Feier bei ihr.
— Und du?
— Ich habe zum ersten Mal gesagt, dass sie unrecht hat.
Daria nickte.
— Ich bin nicht wütend auf dich. Ich bin wütend auf mich selbst. Ich habe das viel zu lange zugelassen.
Später erschien die Schwiegermutter erneut. Diesmal mit einem Notizbuch.
„Kosten. Wer einlädt, zahlt.“
Und darunter:
„Die Schwiegertochter ist kein kostenloser Küchenroboter.“
Daria verstand, dass Grenzen keine Unhöflichkeit sind — sondern Überleben.
Und so begann ihr neues Leben.