– „Das ist unser gemeinsames Geld, ich habe es für den Geburtstag meiner Mutter abgehoben!” – sagte ihr Mann.
Ich öffnete schweigend die Mappe, und er wurde blass, als er die Kontoauszüge sah.
— Hier ist das Gold.
Schwer, echt, nicht wie eure heutigen Schmuckstücke — Tamara Leonidowna drehte ihr Handgelenk, und das Armband glänzte unter dem Kronleuchter.
Am langen Tisch begann das zustimmende Gemurmel der Gäste.
Jemand beugte sich näher, um besser zu sehen. Oleg saß am Kopf der Tafel, zufrieden, als hätte er dieses Gold selbst mit seinen Händen geschaffen.
Ringsum sprachen alle durcheinander: Tanten in festlichen Blusen, Olegs Cousin mit seiner Frau, Nachbarn aus dem Stockwerk.
Marina hatte das Gefühl, durch eine Glasscheibe auf die Szene zu blicken: Sie hörte Stimmen, aber verstand die Worte nicht.
Sie sah das Armband an. Dann die Ohrringe. Dann den großen Ring mit dem roten Stein.
Und sie rechnete.
Zwölf Jahre hatte sie in einer Bank gearbeitet, in der Abteilung für Einlagen.
Sie konnte Gold nicht „aus dem Bauch heraus“ schätzen, aber Geld kannte sie genau.
Dreihundertvierzigtausend. Vielleicht mehr.
Sie senkte ihr Handy unter die Tischdecke und öffnete die Banking-App.
Das Sparkonto, das sie zu Hause „das Kinderkonto“ nannten.
Saldo: null. Nichts mehr da.
In ihrer Brust wurde es leer.
— Marina, warum bist du so erstarrt? — flüsterte Oleg. — Mama freut sich. Siehst du, wie es glänzt?
— Ich sehe es, — antwortete sie.
— Ein Geburtstag kommt nur einmal im Leben. Da braucht es ein würdiges Geschenk.
— Braucht es, — bestätigte sie.
Tamara Leonidowna stieß mit dem Besteck gegen das Glas.
— Ich habe nur einen Sohn. Nicht wie andere. Er denkt an seine Mutter.
Marina legte ihre Serviette ordentlich zurück.
Innerlich zog sich jedoch alles zusammen. In der Küche kochte der Wasserkocher, draußen regnete es, und die Lichter der Autos spiegelten sich im Fenster.
Sie kannte diese Zahlen auswendig. Sie wusste genau, was jedes „Ich zahle es später zurück“ bedeutete.
Und sie wusste auch, dass dieses „später“ meistens nie kommt. Nach einem Moment stand sie auf.
— Ich komme gleich wieder. Es ist etwas stickig.
Im Flur war es kühler. Sie lehnte sich an die Wand und atmete tief durch.
Sie öffnete erneut das Handy.
Dreihundertsechzigtausend. Verschwunden an einem einzigen Tag.
Sie rechnete schnell im Kopf.
Das war nicht nur Geld. Das waren die Studienjahre ihrer Kinder.
Sie kehrte zum Tisch zurück. Lächelte. Aß. Hob das Glas.
Aber innerlich hatte sie bereits eine Entscheidung getroffen.
Zu Hause in der Küche pfiff der Wasserkocher.
— Das ist unser gemeinsames Geld — wiederholte Oleg entspannt.
Marina sah ihn ruhig an.
— Nein. Ist es nicht.
Sie stand auf, öffnete eine Schublade und legte einen blauen Ordner auf den Tisch.
— Öffne ihn.
Drinnen waren Verträge, Auszüge, Bankstempel.
— Was ist das?
— Zwei Festgeldanlagen. Auf den Namen der Kinder.
— Auf ihren Namen?
— Sie sind die Eigentümer. Ich bin nur die gesetzliche Vertreterin.
Oleg blätterte durch die Seiten. Sein Gesicht veränderte sich.
— Und das Konto, von dem ich das Geld genommen habe?
— Das war nur ein „Zwischenkonto“. Ein Durchlaufkonto.
— Du hast das alles vorher geplant?
— Ja. Ihre Stimme blieb ruhig.
— Ich arbeite seit zwölf Jahren in der Bank. Ich habe zu viele Familien gesehen, die „nur einmal“ Geld entnehmen.
Oleg versuchte bei der Bank anzurufen. Dann verstand er.
— Also… kann ich nichts mehr nehmen?
— Nicht ohne Zustimmung der Vormundschaftsbehörde.
Stille.
Zum ersten Mal begriff er, dass es einen Bereich der Familie gab, zu dem er keinen Zugang mehr hatte. Am Morgen erschien die Schwiegermutter an der Tür mit ihrem neuen Schmuck.
— Was hast du mit Oleg gemacht? — fragte sie kalt.
Marina sah sie ruhig an.
— Nichts. Er hat nur die Wahrheit erfahren.
Und schloss die Tür.