Einen Monat später nahm ich meinen Mädchennamen wieder an — und wurde Direktorin.
— Du bist rückgratlos, genau das bist du!
— Eine Lappenfrau, keine richtige Frau für meinen Sohn! Meine Schwiegermutter stand mitten in der Küche, die Arme verschränkt, und sah mich an, als hätte ich gerade ihr Lieblingsservice zerbrochen.
Und ich hatte nur gesagt, dass ich an Weiterbildungskursen teilnehmen wollte.
Mehr nicht.
— Mama, hör doch auf, — versuchte Dima sie zu beruhigen, allerdings halbherzig, ohne wirkliche Entschlossenheit.
— Du schweigst! — fuhr sie ihn an und wandte sich so scharf zu ihm, dass sie fast die Vase mit den Kunsttulpen umstieß.
— Ich rede mit ihr.
Was bildest du dir eigentlich ein?
Irgendwelche Kurse…
Du sollst Kinder bekommen und nicht durch irgendwelche Kurse rennen!
Ich saß am Tisch, hielt eine Gabel in der Hand und dachte daran, dass diese Frau seit sieben Jahren jeden Samstag zu uns kam — und jedes Mal passierte dasselbe. Mal war die Suppe zu salzig, mal waren die Handtücher falsch gefaltet, mal hatte ich ihren Sohn „falsch“ angesehen.
— Tamara Witaljewna, — begann ich ruhig, — das sind nur Marketingkurse.
Zwei Monate, abends.
— Eben — abends!
Und wer kocht dann das Abendessen für Dima?
Dima aß schweigend, den Blick auf seinen Teller gerichtet.
Groß, attraktiv — als wir uns vor sieben Jahren kennengelernt hatten, erschien er mir als der selbstsicherste Mensch der Welt.
Doch diese Selbstsicherheit hing offenbar vollständig an seiner Mutter.
— Ich kann mein Essen auch selbst aufwärmen, — murmelte er, ohne aufzusehen.
— Ach, jetzt redest du so! — sie schlug die Hände zusammen.
— Sie hat dich gegen mich aufgehetzt!
Früher hast du so etwas nie gesagt!
Ich legte die Gabel weg.
Ich wollte aufstehen und gehen — aber wohin?
Das war unsere Wohnung, Dimas und meine, mit einem gemeinsamen Kredit abbezahlt. Doch aus irgendeinem Grund wurde sie jeden Samstag zu ihrem Territorium.
— Weißt du was, — sagte meine Schwiegermutter und beugte sich über den Tisch, ihre Augen plötzlich kalt und scharf, — du bist im Grunde niemand.
Vergiss das nicht.
Ohne unseren Namen bist du ein Nichts.
Wer bist du ohne die Dmitrijews?
Niemand. Gar nichts.
Ich spürte, wie mir das Blut ins Gesicht stieg. Nicht vor Scham — vor Wut. Diese Wut, die sich über Jahre ansammelt und irgendwann überläuft.
— Mama, vielleicht sollten wir das nicht so sagen… — versuchte Dima schwach einzuhaken.
— Und warum nicht? Ist es etwa nicht wahr?
Was war sie denn vor dir?
Eine einfache Buchhalterin in irgendeinem Büro.
Und was ist sie jetzt?
Die Frau meines Sohnes, Bewohnerin einer Wohnung, die wir mitgekauft haben!
„Mitgekauft“ — dieses Wort betonte sie besonders.
In Wahrheit waren es vor sieben Jahren zehntausend Rubel gewesen — eine Summe, die sie bis heute jedes Mal dramatisch ausschmückte.
— Tamara Witaljewna, — sagte ich ruhig, obwohl es in mir kochte, — lassen wir das Geldthema beim Abendessen.
— Und worüber sollen wir dann sprechen, wenn nicht über Dankbarkeit? — sie lehnte sich zurück, triumphierend.
In diesem Moment klingelte ihr Telefon.
Sie stand auf und ging in den Flur, während sie laut weiterredete.
Ich sah Dima an.
Er wich meinem Blick aus.
— Es ist jedes Mal dasselbe, — sagte ich leise.
— Jeden Samstag.
— Sie meint es nur gut… auf ihre Weise, — murmelte er. Und etwas in mir wurde kalt.
— Dima, sie hat gerade gesagt, dass ich ein Niemand bin.
Und du hast geschwiegen.
— Was hätte ich sagen sollen? Das ist doch meine Mutter…
Aus dem Flur hörte man ihre Stimme, laut und selbstzufrieden.
Ich stand auf und ging zum Fenster.
Draußen lief das Leben weiter — normal, gleichgültig, frei.
— Weißt du was, — sagte ich, ohne mich umzudrehen, — ich denke über das Jobangebot nach. Das von letzter Woche.
— Welches Angebot?
— Ich wurde zu einem Vorstellungsgespräch eingeladen.
In einem großen Unternehmen.
Für die Position der Abteilungsleiterin.
— Das hast du mir nicht gesagt…
— Hättest du gefragt?
Im Flur wurde es still. Tamara Witaljewna hörte offenbar zu.
— A… — begann Dima.
— Ich heiße nicht A… — unterbrach ich ihn.
Auch wenn es nicht stimmte — es spielte keine Rolle mehr.
Später kam sie zurück in die Küche, lächelnd, als hätte sie bereits den nächsten Ratschlag vorbereitet.
Der Rest des Abends verlief in angespanntem Schweigen.
Als sie endlich ging, blieb ich an der Tür stehen und atmete tief durch.
Dima sah fern, als wäre nichts passiert.
Ich öffnete am nächsten Tag die E-Mail der Recruiterin:
„Sehr geehrte Frau Anna, wir laden Sie zum Interview für die Position der Regionaldirektorin ein…“ Das Vorstellungsgespräch dauerte fast zwei Stunden.
— Sie haben eine ausgezeichnete analytische Grundlage, — sagte der Direktor am Ende.
— Haben Sie bereits solche Projekte geleitet?
— Nicht offiziell, — antwortete ich ehrlich.
— Aber in den letzten drei Jahren habe ich faktisch die Abteilung getragen.
Er nickte.
— Das hören wir oft.
Wir melden uns.
Als ich das Gebäude verließ, fühlte sich die Stadt anders an — heller, lebendiger. Ich hatte das Gefühl, dass ich endlich wieder einen eigenen Weg hatte. Zuhause erzählte ich Dima nichts.
Erst später sagte er:
— Mama will vorübergehend bei uns wohnen.
Nach einem Wasserschaden.
Ich verstand sofort, was das bedeutete.
— Dima, das ist nicht nur „vorübergehend“, — sagte ich ruhig.
— Wenn sie hier einzieht, gehe ich ins Hotel.
— Bist du verrückt? Das ist meine Mutter!
— Und du siehst nicht, was seit sieben Jahren passiert?
Der Streit eskalierte. Dann klingelte es an der Tür. Sie war gekommen. Und in diesem Moment wusste ich, dass ich nicht mehr schweigen würde.
— Ich möchte etwas klarstellen, — sagte ich zu ihr.
— Sie werden nicht bei uns einziehen. Und ich werde meinen Mädchennamen wieder annehmen. Stille. Schock.
Unglauben.
— Was?!
— Ich habe genug davon, ein „Niemand“ zu sein.
Und wenn dieser Name Ihnen so wichtig ist — dann bekommen Sie ihn zurück.
Ich werde unter meinem eigenen Namen leben.
Dima sah mich an — und sagte dann leise:
— Mama, geh bitte.
Später bekam ich die Stelle. Ich nahm an. Einen Monat später wurde ich offiziell Direktorin eines Regionalfilialunternehmens.
Und meinen Mädchennamen nahm ich wieder an: Sokolowa.
Drei Monate später hatte sich vieles verändert.
Dima begann sich zu verändern.
Er fragte mich nach meinem Tag, interessierte sich für meine Arbeit.
Eines Abends sagte er:
— Vielleicht sollte ich auch etwas ändern. Einen Kurs machen. Etwas Neues versuchen.
Ich lächelte nur.
Vielleicht begann auch für ihn etwas Eigenes.
Mein neuer Name hing an der Bürotür:
„Direktorin der Filiale — A. S. Sokolowa“.
Und ich wusste:
Manchmal muss man alles verlieren, was einem nicht wirklich gehört hat, um endlich sich selbst zu finden.