Es war an einem Dienstagabend. In der Küche. Zwischen Abendessen und Tee. Andrei kam von der Arbeit. Er zog seine Schuhe aus. Setzte sich an den Tisch. Ich stellte ihm Suppe hin – in seine tiefe Lieblingstasse. Mit saurer Sahne.
Kräutern. Schwarzbrot. Er aß die Hälfte. Schwieg. Dann schob er den Teller beiseite. Sah mich an. Und sagte ruhig, als würde er über das Wetter sprechen:
— Lena.
Morgen zieht meine Mutter zu uns. Ich erstarrte mit der Suppenkelle in der Hand.
— Wohin zieht sie, Andrei?
— Zu uns.
Hierher.
Wir haben eine Zweizimmerwohnung, wir passen schon rein.
Sie kommt ins zweite Zimmer.
— Andrei.
Im zweiten Zimmer ist Masha.
Unsere Tochter.
Sie ist zwölf.
Dort sind ihr Schreibtisch, ihr Bett, ihr Schrank, alles.
— Dann ziehen wir Masha um.
Wir stellen ihr ein Schlafsofa ins Wohnzimmer.
Nur vorübergehend — sechs Monate, ein Jahr, bis meine Mutter ihre Wohnung in Woronesch verkauft und endgültig umzieht.
Ich legte die Kelle hin.
Setzte mich ihm gegenüber.
— Andrei. Lass uns kurz anhalten. Schritt für Schritt. Deine Mutter verkauft ihre Wohnung in Woronesch. Gut. Das ist ihr Recht.
Sie zieht nach Moskau. Gut. Aber woher hast du die Idee, dass sie bis dahin bei uns wohnt?
— Woher? Ich bin ihr Sohn. Sie ist meine Mutter. Sie wird nicht im Hotel wohnen, das ist teuer, Miete ist teuer, bei uns ist Platz.
— Es ist nur Platz, wenn wir unsere Tochter aus ihrem Zimmer entfernen.
Auf ein Schlafsofa.
Vorübergehend.
Findest du das normal?
— Es geht um sechs Monate.
— „Sechs Monate“ bei dir sind sechs Monate. In Wirklichkeit werden daraus zwei Jahre, fünf oder für immer.
Vielleicht geht sie nie wieder.
— Beleidige meine Mutter nicht.
— Ich beleidige sie nicht. Ich sage die Realität. Und übrigens – das ist meine Wohnung.
Ich habe sie acht Jahre vor der Ehe mit meinem eigenen Geld gekauft.
Du wohnst hier nur aus meinem guten Willen.
Ich werde nicht zulassen, dass deine Mutter hier einzieht.
Das ist meine Entscheidung.
Als Eigentümerin.
Andrei wurde blass.
Er schlug mit der Faust auf den Tisch.
— Was hast du gesagt?
— Ich habe gesagt, dass das meine Wohnung ist. Und ich will nicht, dass deine Mutter hier lebt.
Ich habe das Recht dazu.
— Halt den Mund. Sonst schlage ich dich.
Und er hob seine Faust über den Tisch.
Ich bewegte mich nicht.
Ich sah ihn an.
Ruhig.
Ein paar Sekunden.
Die Faust in der Luft.
Ich unbewegt.
Dann senkte er sie.
Mit einem gezwungenen Lächeln:
— Ich habe nur Spaß gemacht. Ich würde dich nicht schlagen.
— Du hast gerade die Faust gegen mich erhoben in meiner Küche. Das ist kein Spaß.
— Ich war wütend. Wir reden morgen weiter.
Am Samstag kommt meine Mutter, bis dahin klären wir das.
— Samstag?
Du hast gesagt: morgen.
— Morgen kauft sie das Ticket.
— Du hast schon entschieden. Ohne mich. Und als ich mich wehre, hebst du die Faust.
— Wir diskutieren das nicht. Meine Mutter kommt, Punkt.
Und er stand auf und ging ins Wohnzimmer. Er schaltete den Fernseher ein.
Ich blieb in der Küche.
Und nach acht Jahren Ehe verstand ich etwas sehr klar.
Für ihn war ich keine Ehefrau.
Ich war eine Wohnung.
Eine Küche.
Ein Platz für seine Mutter.
Mein Name ist Lena.
Ich bin 39 Jahre alt.
Ich bin Verkaufsmanagerin in einem großen Unternehmen. Mein Gehalt ist stabil und gut.
Meine Tochter Masha ist 12.
Aus meiner ersten Ehe.
Ihr Vater ist gestorben, als sie klein war.
Ich habe sie fünf Jahre allein großgezogen.
Dann kam Andrei.
Er ist 42.
Er arbeitet in der Logistik.
Er besitzt keine eigene Wohnung.
Nach der Scheidung blieb ihm nichts.
Die Zweizimmerwohnung gehört mir.
Ich habe sie vor der Ehe gekauft, mit meinem Geld.
Sie hat nichts mit ihm zu tun.
Wir haben ein gemeinsames Leben geführt, aber mein Geld hat alles getragen.
Von seinem Gehalt ging oft Geld weg – „für seine Mutter“, „Familienschulden“, „Reparaturen“.
Meine Schwiegermutter, Tamara Viktorovna, kam selten, aber wenn sie kam, brachte sie Spannung mit.
Sie wusste immer alles besser.
Wie man lebt, wie man ein Kind erzieht, wie man kocht, wie man putzt.
Nach jedem Besuch brauchte ich Tage, um mich zu erholen.
Und jetzt wollte sie hier einziehen.
Für immer.
In meine Wohnung.
Und mein Mann hatte allein entschieden.
Mit der Faust.
In dieser Nacht schlief ich kaum.
Und am Morgen begann ich leise, präzise und entschlossen zu handeln.