„Anna möchte, dass du dich bei der Geburtstagsfeier mit den Kindern an einen eigenen Tisch setzt. Schließlich ist es ein Familienfest“, erklärte ihr Mann, während er die Gäste auf ihre Plätze verteilte.
So begann dieser Abend. Nicht mit einer liebevollen Umarmung, nicht mit einem „Wie geht es dir?“, nicht einmal mit einem Kuss auf die Wange.
Er begann in dem Moment, als Maxim den kleinen Strauß getrockneter Blumen, den Olga gebunden hatte, achtlos auf den Boden warf. Drei Wochen lang hatte sie die Blumen gesammelt, sorgfältig getrocknet und schließlich mit einer feinen Leinenkordel zusammengebunden. Es war nur eine schlichte Dekoration, doch sie hatte ihr ganzes Herz hineingelegt.
Olga sagte nichts. Sie hob den Strauß auf, stellte ihn vorsichtig in ein Glas und trat ans Fenster.
Draußen zeigte sich der Juni von seiner schönsten Seite. Die Linden, von einer feinen Staubschicht überzogen, leuchteten im warmen Licht der untergehenden Sonne. Von irgendwoher zog der Duft von gegrilltem Fleisch durch die Straße – der Geruch von Sommer, Leben und Glück.
Währenddessen wühlte Maxim nervös in der Schublade der Anrichte. Er murmelte vor sich hin und schob Papierstapel hin und her. Immer wenn er schlechte Laune hatte, lief er rastlos durch die Wohnung und knallte Schubladen zu, als wären die Wände für seine Probleme verantwortlich.
„Da sind sie endlich“, sagte er schließlich und hob einen Stapel Karten hoch.
Olga drehte sich um. Was ist das?“
„Die Tischkarten für Mamas Geburtstag. Das war ihre Idee. Sie möchte, dass alles wie in einem eleganten Restaurant aussieht.“
Das Wort „elegant“ sprach er mit einer solchen Bedeutung aus, als ginge es um das wichtigste Ereignis des Jahres.
Olga nahm eine Karte in die Hand.
Dickes elfenbeinfarbenes Papier, goldene Schrift, feine Verzierungen.
„Tisch 1.“
„Tisch 2.“
Sie blätterte weiter, bis ihr Blick auf einer Karte hängen blieb.
Ihr Name stand auf der Karte für Tisch Nummer vier.
Dem Kindertisch. „Maxim.“ „Ja?“ „Ich soll also bei den Kindern sitzen?“
Er hob nicht einmal den Kopf. Er sortierte die Karten weiter, als würde er ein Puzzle zusammensetzen.
„Anna möchte, dass du dich mit den Kindern an einen eigenen Tisch setzt. Es ist schließlich ein Familienfest“, antwortete er ruhig.
Olga schwieg einige Sekunden.
Dann legte sie die Karte langsam zurück.
„Ein Familienfest?“, wiederholte sie leise. „Ich bin seit sieben Jahren deine Frau. Sind wir eine Familie oder nicht?“
„Ach, fang jetzt bitte nicht wieder damit an.“
Endlich sah er sie an – mit diesem genervten Blick, den Menschen aufsetzen, wenn sie ein unangenehmes Gespräch möglichst schnell beenden möchten.
„Die Neffen und die anderen Kinder werden auch da sein. Ihnen wird langweilig, wenn niemand bei ihnen sitzt. Du kannst gut mit Kindern umgehen.“
„Also bin ich das Kindermädchen?“
„Du bist erwachsen, Olga. Mach doch kein Drama daraus.“
Sie nahm ihre inzwischen kalte Kaffeetasse und ging auf den Balkon. Nicht, um der Diskussion auszuweichen, sondern weil sie es keine Sekunde länger im selben Raum mit ihm aushielt. Sie brauchte Luft.
Anna Sergejewna.
Ihre Schwiegermutter.
Wenn Olga jemals eine Geschichte über sie schreiben würde – und diesen Gedanken hatte sie oft, weil sie gern Menschen beobachtete und daraus Geschichten entwickelte –, dann würde sie wahrscheinlich mit einem einzigen Satz beginnen:
„Sie war eine Frau, die die Rolle der perfekten Person so lange spielte, wie es ihren eigenen Interessen diente.“
In der Öffentlichkeit war Anna Sergejewna der Inbegriff von Charme. Ihr mahagonibraun gefärbtes Haar saß immer perfekt, um ihren Hals lag ein edles Seidentuch. Sie konnte so herzlich lachen, dass alle anderen automatisch mitlachten, selbst wenn sie den Grund gar nicht kannten.
Zu Hause jedoch war sie ein völlig anderer Mensch.
Olga hatte das anfangs nicht bemerkt.
Im ersten Jahr glaubte sie noch, sie müsse nur den richtigen Zugang zu ihr finden.
Danach redete sie sich ein, sie müsse sich einfach mehr Mühe geben.
Bis zu jenem Morgen, an dem ihr endlich alles klar wurde.
Das Problem war nie ihr Verhalten gewesen.
Anna Sergejewna hatte sie nie als Teil der Familie betrachtet.
Und sie hatte es auch niemals vorgehabt.
In sieben Ehejahren hatte ihre Schwiegermutter sie nicht ein einziges Mal angerufen, nur um zu fragen, wie es ihr ging.
Immer lief alles über Maxim.
Wenn sie etwas erledigt haben wollte.
Wenn sie Kritik äußern wollte.
Oder wenn sie Anweisungen gab.
Nie hörte Olga ein einfaches:
„Wie geht es dir?“
Oder:
„Was gibt es Neues?“ Alles wurde über ihren Sohn übermittelt. Und Maxim gab jede Nachricht gehorsam weiter wie ein Briefträger, der Briefe zustellt, ohne ihren Inhalt zu kennen.
Der Samstag rückte näher.
Von der Geburtstagsfeier hatte Olga zwei Wochen zuvor erfahren – allerdings nicht durch ihren Mann, sondern durch ihre Schwägerin Katja.
Als sie Maxim darauf ansprach, sagte er nur:
„Ach ja… Ich habe vergessen, es dir zu erzählen.“
Dann schaute er weiter Fußball.
In diesen zwei Wochen hatte Olga ein Geschenk gekauft – ein wunderschönes handgefertigtes Fotoalbum aus einer kleinen Boutique im Puschkin-Viertel.
Sie hatte sich extra einen Urlaubstag genommen.
Sie hatte sogar ihr Outfit ausgesucht.
Und erst an diesem Mittwochabend erfuhr sie durch eine einfache Tischkarte die Wahrheit.
Kindertisch.
Nicht, weil kein Platz mehr frei gewesen wäre.
Nicht wegen eines Versehens.
Sondern weil Anna Sergejewna es so beschlossen hatte. Und Maxim hatte diese Entscheidung zusammen mit einem Stapel goldener Karten nach Hause gebracht, als würde er lediglich eine Rechnung überreichen.
Olga blieb noch einige Minuten auf dem Balkon stehen und sah schweigend auf die Straße hinunter.
Dann ging sie wieder hinein.
Maxim saß bereits vor dem Fernseher.
„Maxim“, sagte sie ruhig. „Ich werde nicht mitkommen.“
Er sah auf.
„Meinst du das ernst?“
„Ja.“
„Mama wird verletzt sein.“
„Wahrscheinlich.“
„Sie feiert ihren siebzigsten Geburtstag.“
„Das weiß ich.“
Sie nahm die Karte mit der Nummer vier in die Hand.
„Seit sieben Jahren bin ich auf jedem ihrer Feste. Ich koche, helfe bei den Vorbereitungen und bleibe nach dem Ende der Feier, um alles aufzuräumen. Und trotzdem setzt sie mich an den Kindertisch. Weil ich für sie noch immer nicht zur Familie gehöre.“
„Du übertreibst.“
„Nein. Du weigerst dich nur, die Wahrheit zu sehen.“
Als Maxim am Sonntag von seiner Mutter zurückkam, war etwas anders.
Er blieb vor Olga stehen.
„Ich muss dir etwas sagen.“
Sie sah ihn an.
„Ich höre.“
„Ich habe viel nachgedacht. Ich lag falsch. Ich hätte eingreifen müssen, als Mama sagte, dass du ‚überflüssig‘ bist. Ich hätte dich verteidigen müssen.“
Olga betrachtete ihn lange. „Maxim“, sagte sie schließlich ruhig, „ich verlange nicht von dir, gegen deine Mutter zu kämpfen. Ich wünsche mir nur, dass du an meiner Seite stehst. Das ist nicht dasselbe.“
Er schwieg.
Dann flüsterte er:
„Ich werde es versuchen.“
Olga wandte den Blick wieder zum Fenster.
Sie wusste nicht, ob er sein Versprechen halten würde.
Doch eines wusste sie ganz sicher.
Nie wieder würde sie am Kindertisch sitzen. Nie wieder würde sie schweigend die Scherben ihrer Würde aufsammeln. Und nie wieder würde sie um einen Platz bitten, der ihr von Anfang an hätte zustehen müssen.
Zum ersten Mal seit langer Zeit hatte sie ihren wahren Platz gefunden.
Am Tisch der Erwachsenen.
In ihrem eigenen Leben.