„Ich habe den Sommer bereits komplett verplant“, sagte Oleg zufrieden.
„Meine Mutter kommt im Juni, Swetlana mit den Kindern im Juli und Wiktor im August.“ Er grinste.
„Gut organisiert, oder?“ Marina antwortete nicht sofort. Sie schälte in Ruhe die letzte Karotte, legte das Messer auf das Schneidebrett und richtete sich erst dann auf.
Außer ihnen saß noch Swetlana in der Küche – Olegs Schwester.
Sie nippte an ihrem Tee, scrollte durch ihr Handy und beobachtete aus dem Augenwinkel, wie ihr Bruder über den Sommer anderer Leute verfügte.
„Hast du dir das allein ausgedacht?“, fragte Marina schließlich.
„Was gibt es daran groß zu überlegen?“
„Das Sommerhaus steht leer. Die Leute sollen sich erholen.“
„Der Sommer ist kurz.“
„Aha.“
„Ich habe es meiner Mutter bereits gesagt.“ „Sie hat sich riesig gefreut.“ „Sie zieht am ersten Juni ein und bleibt bis Ende des Monats.“
„Frische Luft und Gartenarbeit werden ihr guttun.“
Marina trocknete sich die Hände an einem Küchentuch ab.
Sorgfältig hängte sie es wieder an seinen Platz.
„Und mich hast du nicht gefragt?“
Oleg sah sie überrascht an.
„Wozu hätte ich fragen sollen?“
„Du hattest doch nie etwas dagegen.“
Genau das war das Problem.
Zwölf Jahre lang hatte sie nichts dagegen gehabt.
Das Sommerhaus war nicht einfach vom Himmel gefallen. Es gehörte ursprünglich Marinas Eltern.
Ihr Vater hatte ihr das Grundstück sechzig Kilometer außerhalb der Stadt vor acht Jahren überschrieben, damit später niemand Ansprüche darauf erheben konnte.
Am Haus selbst hatte Marina schon als Studentin gemeinsam mit ihren Eltern gearbeitet.
Oleg kam erst später dazu, als die Veranda, der Brunnen und das Gewächshaus längst fertig waren.
Während der zwölf Ehejahre hatte er dort vielleicht zwei Nägel eingeschlagen und einmal einen Grill mitgebracht.
Dafür tauchte jeden Sommer seine gesamte Verwandtschaft auf – zum Essen, Sonnenbaden und Kommandieren.
„Gut“, sagte Marina ruhig. „Und wer wird alle versorgen?“ „Na du.“
„Du bist doch den ganzen Sommer zu Hause.“
„Für dich ist das doch kein Problem.“
Swetlana hob den Blick vom Handy.
„Ach Marina, jetzt mal ehrlich.“
„Wir sind doch Familie.“
„Das hier ist kein Hotel.“
„Familie“, wiederholte Marina langsam.
Sie legte das Messer in die Schublade und schloss sie lautlos.
Sie hatte sechsundfünfzig Urlaubstage angespart.
Drei Jahre lang hatte sie als Buchhalterin in zwei Firmen gearbeitet, kaum Urlaub genommen und jeden freien Tag aufgespart.
Sechsundfünfzig Tage, die ihre Familie längst als gemeinschaftliches Eigentum betrachtete. Wenn Marina im Sommer nicht arbeitete, bedeutete das für alle anderen, dass sie sich um das Sommerhaus kümmern würde.
Im vergangenen Jahr hatte sie einmal nachgerechnet. Zwischen dem ersten Juni und Ende August waren elf Personen dort ein- und ausgegangen.
Ihre Schwiegermutter wohnte den ganzen Sommer dort. Swetlanas Kinder brachen die Johannisbeerzweige ab. Wiktor kam regelmäßig mit Freunden zum Grillen und hinterließ Berge von schmutzigem Geschirr.
Marina hatte in diesem Sommer fast vierzig Mittagessen gekocht.
Und kein einziges Mal das Meer gesehen.
Seit sechs Jahren war sie nicht mehr am Meer gewesen.
„Dieses Jahr wird das anders“, sagte sie schließlich.
„Wie meinst du das?“, fragte Oleg und runzelte die Stirn.
„Anders eben.“