Meine Mutter rief mich am Abend vor ihrem sechzigsten Geburtstag an und sagte:
„Komm morgen nicht. Deine Stiefschwester soll die einzige Tochter sein, die dabei ist.“
Sie sagte es so beiläufig, als würde sie mich bitten, auf dem Heimweg Milch zu kaufen.
Und ich stand da und hielt das Geschenk in den Händen, an dem ich drei Monate lang gearbeitet hatte.
Ein handgefertigtes Fotoalbum. Bilder aus jedem Jahr ihres Lebens. Fotos, die ich von Verwandten aus dem ganzen Land gesammelt hatte.
„Was meinst du mit: Komm nicht?“, fragte ich und war überzeugt, mich verhört zu haben.
„Es ist dein sechzigster Geburtstag. Ich arbeite seit Wochen an meiner Rede.“
Meine Mutter seufzte, als wäre ich diejenige, die Schwierigkeiten machte.
„Rebecca fühlt sich unwohl, wenn du in ihrer Nähe bist. Sie braucht diesen Tag, um eine Bindung zu mir aufzubauen – ohne Konkurrenz.“
Rebecca war zweiunddreißig Jahre alt und erst seit elf Monaten meine Stiefschwester, seit meine Mutter ihren Vater geheiratet hatte.
„Konkurrenz? Mom, ich bin deine Tochter. Deine echte Tochter. Ich war in den letzten vierunddreißig Jahren auf jedem einzelnen Geburtstag dabei.“
Am anderen Ende der Leitung herrschte Schweigen.
Dann sagte sie etwas, das mir den Boden unter den Füßen wegzog.
„Genau das ist das Problem. Du hattest vierunddreißig Jahre Zeit. Rebecca braucht die Chance, aufzuholen.“
Ich fuhr sofort zu ihrem Haus. Es war bereits zehn Uhr abends, doch überall brannte Licht, und durch die Fenster sah ich Menschen, die Dekorationen aufhängten. Das Auto meiner Tante Diane stand in der Einfahrt. Ebenso der Pick-up meines Cousins Tom.
Sie waren schon da und bereiteten alles für den nächsten Tag vor.
Ich klingelte. Mein Stiefvater Howard öffnete die Tür und wirkte sichtlich verlegen.
„Vielleicht solltest du ein anderes Mal wiederkommen.“
Er wollte die Tür schließen, doch ich sah meine Mutter im Wohnzimmer. Gemeinsam mit Rebecca befestigte sie Girlanden an der Wand.
„Mom!“, rief ich.
Sie erstarrte.
Rebecca flüsterte ihr etwas ins Ohr. Und meine Mutter nickte tatsächlich.
Sie kam zur Tür, lud mich jedoch nicht herein.
„Wir haben darüber gesprochen. Morgen ist Rebeccas Tag, an dem sie im Mittelpunkt stehen soll.“
Mein Blick fiel auf das Banner im Wohnzimmer: „Alles Gute zum 60. Geburtstag, Mom.“ Darunter hing ein großes Foto meiner Mutter und Rebecca. Nur die beiden.
„Wo sind die Bilder von mir?“, fragte ich und betrachtete die Fotowände im Raum.
Auf jedem einzelnen Bild war meine Mutter mit Rebecca oder Howard zu sehen.
Vierunddreißig Jahre meines Lebens waren einfach ausgelöscht worden.
„Rebecca hat die Collagen gemacht“, sagte meine Mutter lächelnd, als wäre alles völlig normal. „Sind sie nicht wunderschön? Sie hat sich so viel Mühe gegeben.“