Marina erstarrte im Türrahmen des Flurs, noch immer die schweren Einkaufstaschen fest umklammernd, aus denen ein Bund Frühlingszwiebeln und eine Schachtel mit neuen Schuhen ragten.
In der Wohnung lag ein süßer, fast unerträglich süßer und völlig fremder Geruch. Aus der Küche drangen Lachsalven und das Klirren von Teelöffeln auf Porzellan – jenem „Oma“-Porzellan, das Marina nur zu besonderen Anlässen hervorholte.
— Wie… ihr habt sie gegessen? — fragte Marina mit heiserer Stimme.
Das war meine Geburtstagstorte. Ich hatte sie zwei Wochen im Voraus in einer Konditorei bestellt. Mit Mascarpone, frischen Himbeeren…
Swetlana, die jüngere Schwester ihres Mannes Oleg, erschien im Flur und wischte sich die Lippen mit einer Spitzenserviette ab. Auf ihrem hellen Pullover prangte ein rosa Cremefleck.
— Ach, Marina, stell dich nicht so an! — sagte sie gleichgültig und winkte ab. — Mama und ich sind gekommen, um Oleg zu sehen, und er meinte:
„Mädels, Marina hat im Kühlschrank etwas Fantastisches.“ Also dachten wir – warum soll es schlecht werden? Du warst sowieso bei der Arbeit.
Und du kannst dir ja eine neue kaufen, du verdienst gut. Außerdem ist Mama der Zucker runtergegangen, ihr war schlecht – wir mussten sie wieder hochbringen.
— Und… ihr habt ihren Zucker „hochgebracht“? — fragte Marina, stellte die Taschen auf den Boden und spürte, wie kalte Wut in ihr aufstieg.
— Natürlich! — rief die Stimme ihrer Schwiegermutter Tamara Petrowna aus der Küche. — Marina, komm rein, warum stehst du da? Wir haben dir ein Stück übrig gelassen. Also… na ja…
Swetotschka hat es versehentlich mit der Gabel erwischt, also sieht es nicht mehr schön aus, aber schmecken tut es genauso!
Marina ging in die Küche. Es war ein Schlachtfeld: Krümel, Teeflecken, Himbeercreme-Spuren auf den Tellern.
Mitten auf dem Tisch stand ein leeres Kartonpodest, auf dem traurig ein zerdrücktes Stück Tortenboden lag.
Ihr Geburtstag. Ihr Abend, den sie sich ruhig und gemütlich mit ihrem Mann nach einer erschöpfenden Woche voller Berichte und Meetings vorgestellt hatte.
Oleg saß am Ende des Tisches, wich ihrem Blick aus und starrte schuldbewusst in seine Teetasse.
— Marina, ehrlich, warum machst du eine Szene? — murmelte er, ohne sie anzusehen. — Mama und Swetlana sind unangekündigt gekommen. Was hätte ich tun sollen, sie hungrig rausschmeißen?
— Und konntest du mich nicht anrufen?
— fragte Marina und sah ihm direkt in die Augen. — Fragen: „Marina, dürfen wir die Torte essen, die du für fünftausend bestellt und zwei Wochen gewartet hast?“
— Ach komm, fünftausend!
— rief Swetlana und machte es sich auf dem Stuhl bequem. — Marina, sei nicht so geizig. Das ist nur Essen. In unserer Familie haben wir nie wegen eines Stücks Brot Drama gemacht. Mama sagt immer: „Ein Gast ist wie Gott.“
— In diesem Haus bin ich die Gastgeberin — antwortete Marina ruhig. — Und das war meine Torte. Mein Geburtstag.
— Genau! — mischte sich Tamara Petrowna mit einem versöhnlichen Lächeln ein.
— Dein Geburtstag! Und an deinem Geburtstag soll man seine Liebsten erfreuen. Wir haben dich doch erfreut, indem wir gekommen sind. Und du bist ständig in deinen Berichten, vernachlässigst deinen Mann. Schau, wie Oleg abgenommen hat!
— Er hat abgenommen, weil er bis drei Uhr nachts an der Konsole spielt — sagte Marina scharf. — Oleg, hast du dazu etwas zu sagen? Außer dass ich „eine Szene mache“?
Oleg seufzte schwer und hob schließlich den Blick. Doch in seinen Augen war keine Schuld – nur Gereiztheit.
— Marina, machst du wirklich aus ein paar Kuchen so eine Tragödie? Vor Mama ist das peinlich. Morgen kaufe ich dir eine neue Torte — „Schwarzwald“ oder „Kiewer“. Was macht das schon für einen Unterschied?
— Der Unterschied ist, Oleg, dass man eine Torte überall kaufen kann. Aber Respekt für meine persönlichen Grenzen kann man nirgendwo kaufen.
— Oh, schon wieder dieses Thema! — seufzte Swetlana und rollte mit den Augen. — „Grenzen“, „Psychologie“… Ein paar Wörter aus dem Internet gelernt und schon tyrannisieren sie die Familie. Mama, lass uns gehen. Offensichtlich sind wir hier nicht erwünscht.
— Warte, Swetotschka — sagte Tamara Petrowna und richtete sich würdevoll auf.
— Marina, ich wusste immer, dass du einen schwierigen Charakter hast. Aber Essen der Mutter deines Mannes zu verweigern…
In meiner Zeit hat man selbst das letzte Stück geteilt.
— Damals habt ihr gegeben, was euch gehört hat. Nicht mein einziges.
— Schluss jetzt! — schrie Oleg und schlug die Tasse auf den Tisch. — Mama, Swetlana, ich bringe euch raus. Marina, beruhige dich. Du blamierst dich wirklich.
Als die Tür hinter ihnen zufiel, füllte schwere Stille die Wohnung. Marina setzte sich langsam auf den Stuhl, auf dem gerade noch Swetlana gesessen hatte. Eine kleine Meringue-Krume war darauf geblieben. Mechanisch wischte sie sie auf den Boden. In ihrem Kopf hallte nur ein Satz: „Sei nicht böse.“ Der universelle Schlüssel zur Rechtfertigung jeder Respektlosigkeit.
Zehn Minuten später kam Oleg zurück.
— Ich habe Pizza bestellt. Willst du?
— Nein.
— Wie du willst. — Er zögerte kurz.
— Weißt du, Mama war beleidigt. Im Aufzug sagte sie, ihr sei das Herz schwer geworden. War es wirklich so schwer, zu lächeln und „Guten Appetit“ zu sagen?
— Oleg, verstehst du nicht, dass es nicht nur um die Torte geht? Sie haben mir den Abend zerstört. Meinen Geburtstag. Sie haben etwas genommen, das ihnen nicht gehörte, und alles ruiniert. Und du hast es zugelassen.
— Weil es nur eine Torte ist! — explodierte er. — Warum machst du immer aus allem ein Drama?
— Wenn ich in die Garage deines Vaters gehe, seine Angelausrüstung nehme und sie dem Nachbarn gebe, wäre das auch „nur eine Sache“, oder?
— Das ist nicht dasselbe!
— Doch, Oleg. Genau dasselbe.
Wieder Stille zwischen ihnen.
— Weißt du… — sagte Marina leise.
— Heute habe ich einen Bonus bekommen. Ich wollte es dir beim Abendessen sagen. Ich wollte dir eine Reise in die Berge vorschlagen, in das Hotel, von dem du träumst.
Oleg wurde sofort lebendig.
— Echt? In das „Bergrefugium“?
— Ja.
— Großartig! Siehst du? Was für ein schöner Tag! Vergiss diese dumme Torte. Marina trat einen Schritt zurück.
— Nein, Oleg. Ich habe meine Meinung geändert.
— Was soll das heißen? Wegen einer Torte? Machst du Witze? Das ist kindisch.
— Nein. Es ist die Erkenntnis, mit wem ich mein Leben begonnen habe.
Warum sollte ich mit einem Mann in die Berge fahren, der nicht einmal in der Lage ist, mein Dessert vor seiner eigenen Familie zu schützen? Dort oben, wenn ich krank werde oder Unterstützung brauche, wirst du dann auch sagen: „Mama, lass ihr den Sauerstoff, sie ist stark, sie kommt auch ohne zurecht“?
— Was redest du da? — murmelte Oleg, die Stirn runzelnd. — Welcher Sauerstoff? Du bist völlig überempfindlich.
— Vielleicht. Aber ich habe etwas Wichtiges verstanden.
Du wirst niemals auf meiner Seite stehen, wenn deine Mutter und ihre sogenannte Güte gegen mich sind.
Marina ging ins Schlafzimmer und zog einen kleinen Koffer aus dem Schrank.