— Sagen Sie das jetzt wirklich zu mir – in meiner eigenen Küche?
Vera schaltete langsam die Herdplatte unter dem Topf aus, damit die Milch nicht überkochte. Das Küchenfenster war beschlagen.
Draußen fiel dieser feine Jaroslawler Schnee, der den Boden nicht in eine schöne weiße Decke hüllt, sondern sich als grauer Matsch an den Schuhen festsetzt.
Auf der Heizung trockneten die Socken der Kinder. Ilja saß am Tisch vor seinem halb aufgegessenen Buchweizenbrei, während Polina mit der Gabel in ihrem abgekühlten Fleischbällchen herumstocherte und längst nicht mehr auf ihren Teller, sondern auf ihre Großmutter blickte.
Galina Stepanowna stand mitten in der Küche, über ihrem Morgenmantel trug sie eine warme Strickjacke. Ihre Lippen waren fest zusammengepresst, und in ihren Augen lag dieser siegessichere Ausdruck, der immer dann erschien, wenn sie jemanden allein mit ihrer Stimme brechen wollte.
— In deiner Küche? — Sie winkte verächtlich mit der Hand. — In unserer Küche. In der Familie meines Sohnes. Und wer bist du hier überhaupt?
— Eine eigenständige Buchhalterin.
— Dann kannst du unsere Familie verlassen, wenn du deinen Ehemann nicht respektierst!
Kirill saß auf dem Sofa im Wohnzimmer und starrte auf sein Handy. Er hob nicht einmal sofort den Blick. Er bewegte nur nervös seinen Daumen über den Bildschirm.
Seit Jahren hatte Vera in solchen Momenten immer dasselbe Gefühl: Als würde sie allein auf brüchigem Eis stehen, während ihr Mann so tat, als würde er nichts hören.
Schon früher hatte er geschwiegen.
Als Galina Stepanowna angewidert die Nase über ihr Essen gerümpft hatte. Als sie den Kindern zugeflüstert hatte, ihre Mutter sei ein kalter Mensch, der nur an die Arbeit denke. Als sie ihre Sachen in den Schränken umsortiert hatte, als würde die ganze Wohnung längst unter ihrer Kontrolle stehen.
Und als Kirill sich hinter seinem Handy versteckt und immer wieder dieselben Sätze gesagt hatte:
„Mach daraus kein größeres Problem.“
„Meine Mutter ist älter.“
„Ist es wirklich so schwer für dich, einfach nachzugeben?“
Aber an diesem Winterabend zerbrach etwas. Nicht wegen des Streits selbst, sondern in Vera.
Sie sah ihre Kinder an. Ilja hatte den Blick gesenkt, aber seine Schultern waren bereits angespannt wie bei einem kleinen Erwachsenen. Polina hatte aufgehört zu essen. Ihre Lippen zitterten. Genau das hasste Vera am meisten.
Nicht das Schreien.
Nicht die Gemeinheiten.
Sondern die Tatsache, dass die Kinder bereits im Voraus wussten, wann sie still werden mussten.
— Galina Stepanowna — sagte Vera ruhig.
— Sprechen Sie wirklich so mit mir, oder testen Sie nur, wie weit meine Geduld reicht?
Die Schwiegermutter fand nicht sofort eine Antwort. Endlich hob Kirill den Blick, seufzte genervt und tat das, was er immer tat, wenn die Wahrheit ihm zu nahe kam.
— Vera, fang nicht schon wieder an. Meine Mutter hat hohen Blutdruck. Du dagegen stellst alles so dar, als würde man dich hier schlecht behandeln.
Vera drehte sich zu ihm um.
Ihr Mann saß dort in seinem alten T-Shirt, unrasiert, mit einem Gesichtsausdruck, als hätte man ihn gerade bei etwas Wichtigem gestört — obwohl er den halben Tag auf dem Sofa verbracht und behauptet hatte, er „suche nach neuen Möglichkeiten“.
Vor einem Jahr war er aus einer Möbelfirma entlassen worden. Seitdem arbeitete er nur noch gelegentlich, sprach von vielversprechenden Bekannten, einem Neuanfang und davon, dass „bald alles wieder in Ordnung kommen würde“.
Vera hatte viel zu lange an dieses „bald“ geglaubt.
— Versuchst du gerade, mich zu beruhigen, oder hast du schon für mich entschieden, was ich fühlen darf? — fragte sie leise.
Kirill runzelte die Stirn.
— Vor den Kindern musst du keine Szene machen.
— Vor den Kindern? — wiederholte Vera.
— Und was ist dann das, wenn deine Mutter ihnen erzählt, dass ich dein Leben ruiniert habe? Was ist das?
Galina Stepanowna zog den Stuhl lautstark hervor und setzte sich hin, als würde sie sich auf einen langen Krieg vorbereiten.
— Weil es genau so ist. Ein arbeitsloser Mann, völlig erschöpft, und zu Hause bekommt er statt Wärme nur Berichte und Vorwürfe. Du schaust ihn an, als wärst du seine Vorgesetzte.
Ich würde mich an seiner Stelle auch lieber hinter meinem Handy verstecken, wenn ich so eine Frau hätte.